El hermano Díaz es convocado en audiencia a la Ciudad Santa para confirmarle su nueva diócesis. Ni en sus mejores sueños, o ni en sus más angustiantes pesadillas, podría imaginarse que sería nombrado para dirigir a la Capilla de la Santa Conveniencia, que se encarga de aquellos asuntos sucios y secretos que la Iglesia no puede encargarse oficialmente ...

Por su parte, Alex es probablemente la ladrona y estafadora con peor suerte de la Ciudad Santa. Cuando está a punto de pagar bien caras sus deudas con un prestamista, descubre que tal vez sea la heredera del trono de Troya ...

   


Joe "Lord Grimdark" Abercrombie entró hace unos años a lo bestia en el panorama de la literatura fantástica con su estilo oscuro, descarnado, sucio en muchas ocasiones, desencantado, y con un negrísimo sentido del humor que se ha ganado el favor de crítica y lectores (entre los que me incluyo) a lo largo y ancho del mundo. Destaca el tratamiento de sus personajes, sumamente imperfectos y de moral gris, y el como retuerce los convencionalismos y tópicos del género de tal forma que no sabes por dónde van a acabar los tiros (normalmente, de una forma imprevista y agridulce como mínimo).

"Los Diablos" mantiene las señas de identidad más características de su obra: hay mugre por doquier, la violencia se desata de la forma más sucia y gore que puedas imaginarte y te acabas encariñando con los personajes en cuanto los vas conociendo capítulo a capítulo (desde el temeroso y sobrepasado hermano Díaz, pasando por la poco prometedora Alex, el taciturno Jacob, la polifacética Baptiste, la visceral Vigga, el muy pagado de sí mismo Baltasar, la achuchable elfa Solete ...). 

No obstante, tal vez sea junto con la trilogía "young adult" del Mar Quebrado su obra más accesible para el gran público: Parece que el autor haya querido ser el máster de una campaña propia de D&D (sus personajes parecen un poco fichas de personajes de una campaña de rol: tenemos guerreros, bárbaros, magos, pícaros ...), pero con su particular tono retorcido. Además, como en cualquier campaña de D&D que se precie, el humor hace acto de presencia en los momentos más inesperados, y de forma descacharrante (oh, esas albóndigas del barón Rickard ...). Sus más de 800 páginas vuelan para hacerte saber qué barrabasada se le ha ocurrido al autor, y cómo sus desafortunados protagonistas las van a sufrir en sus carnes, y como vamos a disfrutar sádicamente en el proceso. 

Para haceros una idea cinéfila, si la trilogía de La Primera Ley y sus obras anexas podrían tener un toque que mezclase cositas "Grupo Salvaje", "La Cruz de Hierro" o "Sin Perdón", "Los Diablos" tendría un regusto más a "Doce del Patíbulo" con un toque de "Los Violentos de Kelly". Todo ello ambientado en una Europa medieval-fantástica donde Cartago venció a Roma (hasta que se autodestruyó), Troya venció a las polis griegas y el hijo de Dios resultó ser mujer y murió en una rueda y no en una cruz.

Además, es una obra auto conclusiva, si bien deja espacio para seguir con las desventuras de sus protagonistas en futuras misiones (tengo entendido que va a hacer una trilogía). Por tanto, si no te ha gustado lo que has leído, puedes dejarlo aquí y no pasa nada, y si quieres más mandanga pues toca esperar un poquito hasta el próximo libro. Por suerte, Abercrombie escribe mucho más rápido que George R.R. Martin y no deja a sus fans en la estacada por mucho tiempo.

No hace falta resaltar mucho que un servidor se lo ha pasado pipa con este grupo de indeseables en su periplo, y estaré pendiente de sus nuevas desventuras. Y de la película que produzca James Cameron, que ha comprado los derechos, también.

@Javi Berdey Igual me ha pillado en un momento cansado de la vida, pero a mi de momento me está decepcionando un poco viniendo de Abercrombie. Me alegro de que te haya gustado, a ver si cambia mi percepción cuando lo termine (al paso al que voy... tardaré un poco).

@Coco viniendo de donde viene Abercrombie, este libro sí que puede chocar un poco. El tono es más "ligero", y mucho más humorístico de lo que nos tiene acostumbrados.

Tal vez necesitaba una lectura más en plan de chufla, o que soy de gustos sencillos, o que le pillé el chiste rápido, ves a saber. A mí ya me ganó con la accidentada presentación de Díaz y de Alex. Y cuando Vigga comienza a soltar burradas, estaba dentrísimo.

"Baltasar" y otros cuentos sigue la tónica habitual de los relatos cortos de Anatole France: algo de revisión de los primeros hechos de la Iglesia, un retorno a alguno de los personajes de sus narraciones previas...

    Ninguno de ellos es precisamente la pera limonera, se leen bien y ya está. Si tuviese que destacar alguno probablemente sería "La hija de Lilith" por lo ingenioso de su premisa. Acostumbrados como estamos a considerar a la primera mujer antes de Eva y sus descendientes como unas criaturas tentadoras y diabólicas, se nos olvida un detalle importante: no deben ser tan malas si al contrario que la primera pareja humana ellas no fueron expulsadas del paraíso. De ideas como éstas se nutren estas narraciones del señor France.

Misión en París (Arturo Pérez-Reverte, 2025)

Veintinueve años han pasado desde la publicación de la primera aventura del Capitán Alatriste. Ya entonces, en 1996, la solapa trasera del tomo nos adelantaba una lista de títulos futuros, que el tiempo se encargaría de confirmar y desmentir. El último de ellos sugería un posible final para la serie: Misión en París. Y, tras un parón de casi tres lustros (que se dice pronto), un cierre en falso y un tomo recopilatorio que sugería que eso iba a ser todo, aquí estamos de nuevo. Donde siempre.

   

Esta vez la misión no es en París, sino en La Rochelle, y no se nos revela, ni a nosotros, ni a los personajes que habrán de llevarla a cabo, hasta el tercio final de la novela. Eso nos deja huérfanos de sentido de la urgencia (o del propósito, incluso) durante la mayor parte del tiempo. Además, sabemos desde hace años cuándo y cómo van a morir los protagonistas, lo que elimina toda sensación de peligro, algo bastante esencial en la literatura de aventuras. Sumemos a lo anterior el hecho de que en esta ocasión Reverte se da el gusto de meter a los mosqueteros de Dumas y al cardenal Richelieu, lo cual solo aumenta el problema. ¿Por qué? Sin pretender destripar nada a quien quiera leerlo, digamos que, aunque quiera amagar duelo con Athos, o con D’Artagnan (es un poner), tenemos claro que al final no va a pasar nada o la cosa va a quedar en tablas. Porque no vamos a contradecir ni la historia universal ni la obra del ilustre mulato, coño.

¿Quiere eso decir que no vas a disfrutar la lectura? En absoluto. Que lo hagas o no va a depender mucho de cómo la afrontes. Este no es ya el tipo de libro que se deba leer para saber lo que pasa, sino para disfrutar (o no) lo que te ofrece y cómo te lo ofrece. Café para los muy cafeteros. Licor amaderado. Puro habano que se fuma despacio por el mero placer de hacerlo. El estilo sigue siendo más que destacable y, si bien no ofrece nada nuevo, sí se aprecia cierta madurez que, a mi humilde entender, se da de hostias con los tics y las trabas que el propio autor se pone a sí mismo: personajes recurrentes sin sensación de progreso, tramas reguleras, un narrador que sabe o deja de saber lo que piensa y siente Alatriste según le convenga a la escena, poque el foco es como al autor le sale del cimbrel. Por todo ello y más cosas, mi relación con esta serie es muy de amor-odio. Llevo con ella desde los dieciocho y ha sido fundamental a la hora de imprimir en mí el amor por la lectura, a la que tanto debo, pero también creo que parece empeñada en darse tiros en el pie y no explotar a fondo todo lo que podría dar de sí. Opinión muy subjetiva la mía, ya tú sabeh.

Que nadie me entienda mal. Me bebí el libro en un día el sábado pasado. Me ha gustado. Pero también tengo la sensación de que, más allá de la curiosidad del guiño dumasiano y cierto casquete entre Angélica de Alquézar e Íñigo Balboa, que merecido se lo tenía ya el hombre, tampoco me habría perdido gran cosa si no lo hubiera leído, porque mucho no aporta. Ya me pasó con El puente de los asesinos, donde don Arturo dejó pasar la oportunidad de dar a Malatesta una muerte épica y perfecta para el personaje, guardándose una vez más esa carta para un futuro que puede llegar o no. Aunque aquella me gustó más que esta, eso también lo digo. Al final, no puedo evitar pensar que esta saga no va a ninguna parte, porque hace mucho tiempo que decicidió que iba a vivir de dar vueltas alrededor de sí misma.

Le concedo un mérito, eso sí. En 1996, Reverte plantó una semilla narrativa que se ha estado guardando para sacar al Capitán y los suyos del atolladero en el que los iba a meter en esta. Eso significa que Misión en París no dejó de estar nunca allí, en su cabeza, y que lo tenía pensado desde el principio. Casi treinta años para llevarlo a cabo, con un chorro de novelas y vivencias entre medias, no son moco de pavo. 

Resumiendo. Habrá mucha opinión dividida a favor y en contra, y todas tendrán razón. Si no te gusta esta mierda, no vas a encontrar aquí nada que te meta en ella; nada que no haya en alguna otra de las siete novelas de la serie, digo. Si estás dentro desde hace rato, sabes que vas a caer y te va a dejar pensando en unas cuantas cosas durante algunos días. Dónde te vaya a llevar ese pensar formará parte de tu experiencia de vida, porque tú también vas envejeciendo con ella. Así pues... queda, como todo, a la discreción de cada cual. Dentro de equis años, si la Parca no lo impide, acabará saliendo otra, o quizá otras dos, y, si sigo en este paño de lágrimas, volveré a caer de salida. Qué puedo decir. Yo tampoco puedo evitar darme vueltas a mí mismo.

Gracias por la reseña @Peckinpah. Las aventuras/ desventuras del capitán Alatriste nunca las he tocado (posiblemente la nefasta adaptación cinematográfica no ayudase demasiado) a pesar de que le he leído al Pérez Reverte varias cosas. Malo será que algún día no le de una oportunidad al personaje.

(22-10-2025, 04:29 PM)Raziel Monsalud escribió: Gracias por la reseña @Peckinpah. Las aventuras/ desventuras del capitán Alatriste nunca las he tocado (posiblemente la nefasta adaptación cinematográfica no ayudase demasiado) a pesar de que le he leído al Pérez Reverte varias cosas. Malo será que algún día no le de una oportunidad al personaje.

Si me permites el consejo no pedido, y no te importa meterte en las cosas sin seguir el orden estricto de publicación y/o cronológico de la propia saga, te recomiendo que, el día que te metas con esto lo hagas con El sol de Breda. No solo me parece la mejor de la serie, es que funciona como condensado y destilado de la susodicha: lo tiene todo ahí.

Igual que suelo recomendar Los Héroes o La mejor venganza a quien quiere entrar en Abercrombie desde cero, en esto sería ya la citada o la primera de la serie. Pero, al contrario que esta, El sol de Breda funciona no solo como novela de aventuras o pieza dentro de una franquicia, sino como obra individual sobre las penurias de los tercios en el Siglo de Oro, lo que le da un plus que en otras como Corsarios de Levante también está, aunque más diluido.

De hecho, podrías leer solo El sol de Breda si lo que ves no te acaba picando para querer más, y la experiencia tendría valor añadido por sí misma, cosa que quizá no puedo decir con otras como El oro del rey o El caballero del jubón amarillo, que son más folletín clásico. Dicho por un señor que a veces fuma puros pero no lo tiene como costumbre y al que le han terminado gustando todas, en mayor o meno medida, conste.

Pues estaba entre Los Diablos de Abercrombie y empezar a leer todo lo de Alatriste y al final me he decantado por esto último aún con mi pereza de meterme a leer sagas extensas. Tampoco tenía muchas alternativas porque por ahí me rondaban otro compendio de novelas como los de Conan,  The Witcher, Blackwater, Dragonlance o las últimas de Stephen King que forman un conjunto también.
Ya os contaré si la dejo a medias, porque Pérez Reverte me gusta pero en dosis pequeñas (sin ir más lejos su trilogía de Falcó la dejé en su segunda entrega por dejadez).

@Naxeteeee recomendación en base a lo que a mí me funcionó, y según lo que comentas. No te pegues el atracón. Son novelas cortitas, la más extensa unas 300 páginas, pero en mi experiencia personal, leerse un título cada x meses puede hacer que te entren mejor. Reverte tiene un estilo muy propio y creo que puede empachar a medio plazo. Yo tardé unos dos años en leerlos todos, alternando con otras lecturas, y las disfruté un montón. Ya nos cuentas!

(24-10-2025, 08:37 AM)Leto83 escribió: @Naxeteeee recomendación en base a lo que a mí me funcionó, y según lo que comentas. No te pegues el atracón. Son novelas cortitas, la más extensa unas 300 páginas, pero en mi experiencia personal, leerse un título cada x meses puede hacer que te entren mejor. Reverte tiene un estilo muy propio y creo que puede empachar a medio plazo. Yo tardé unos dos años en leerlos todos, alternando con otras lecturas, y las disfruté un montón. Ya nos cuentas!

Parece lo más cómodo pero créeme que no soy muy de dilatar las cosas en el tiempo porque tengo una memoria en la que tengo que recurrir cada vez más a resúmenes o anotaciones a modo de recordatorio de algo que me ví o que me leí hace tiempo. De ahí que no pueda verme series hasta que no hayan finalizado todas las temporadas, verme franquicias sin recurrir al atracón de las anteriores o leerme sagas con mucho margen de diferencia.

Sin ir más lejos, hace poco con la última temporada de El Juego del Calamar tuve que recurrir a un vídeo-resúmen cuando sólo habían pasado 6 meses de la anterior y que cada vez que leo a James Ellroy (que es una lectura muy agotadora por la telegrafía narrativa) o Stephen King con sus novelas relacionadas entre sí, tenga que tener abierto el móvil con la Wikipedia o con chuletas escritas por mí mismo.

En un ejercicio de sadomasiquismo lector que pensaba que tenía superado, me he peleado con las poco más de 700 páginas de Gnomon.

De Nick Harkaway me leí en su momento Tigerman, la cual gocé como un cochino, así que con ese precedente y con el plus de ser una novela única en estos tiempos en los que todo es una trilogía, cuando no una saga abierta, me metí en este fregado con muchas ganas.

Por empezar por algún sitio, Gnomon es una novela de ciencia-ficción ambientada en el Reino Unido de un futuro cercano, en el que todo se legisla/gobierna a través de un referendum continuo y un casi todopoderoso sistema de vigilancia llamado, al menos en su versión original, The Witness. En estas encontramos a Mielikki Neith, una investigadora que trabaja para/con The Witness, y que es encargada de investigar la muerte de una mujer que fallece bajo la custodia de esta autoridad a través del análisis de sus memorias.

La extracción de las memorias de un investigado/interrogado es parte del protocolo habitual de esta realidad, pero en el caso de la fallecida, una escritora sexagenaria llamada Diana Hunter, Mielikki encuentra recuerdos de otros 4 individuos más: una alquimista romana del siglo 5 que trata de resucitar a su hijo, un banquero griego de comienzos del siglo XXI poseído por un dios primigenio con la forma de un tiburón de las finanzas, un pintor etíope que puede atravesar paredes y al que seguimos tanto en su juventud como preso político en la segunda mitad del siglo XX como en su faceta de abuelo millonario de una visionaria diseñadora de videojuegos y Gnomon, que da título al libro y que es una inteligencia post-humana del futuro lejano que quiere encontrar una forma de escapar de este universo cuando el mismo llegue a su fin para poder vivir eternamente.

Todas estas historias, aparentemente muy diferentes entre si, comparten temas fundamentales de descenso a los infiernos y renacimiento (catábasis y apocatástasis) y una relación directa con la investigación de Mielikki, que irá descubriendo que el sistema no es tan perfecto ni tan imparcial como parece a la vez que su capacidad para distinguir lo que es real se va deteriorando.

Que podría haber estado bien, pero no.

Así sin entrar en mucho spoiler, Harkaway se ha metido en un fregado que le viene grandísimo. Se lía con sus propias reglas, se confunde entre las distintas capas de realidad y ficción que tiene la historia y, sobre todo, aburre a las mismísimas ovejas con una novela innecesariamente complicada que acaba contando una historia de lo más convencional.

Y entrando en mucho spoiler y muy spoiler:


A favor, porque no puede ser todo malo, el tío tiene un estilo de escritura de lo más elegnate, clásico sin ser anticuado (no podía ser de otra forma siendo hijo de quien es) y la novela recupera un poco de vida cuando se centra en episodios concretos de algunos de los personajes. A título personal, la historia del banquero griego es, con mucha diferencia, la más entretenida. Las partes de Gnomon tienen algunos conceptos de ciencia-ficción chulos y altos grados de molonidad a la hora de designar ciertos conceptos. Incluso la historia de Mielikki, si uno intenta desbrozar todo lo que le sobra, es un relato corto de ciencia-ficción detectivesca más visto que el tebeo pero bastante majo.

También puramente subjetivo, me hace mucha gracia ese género en si mismo que es "escritor británico intenta purgar el trauma del brexit escribiendo una novela", porque a mi me pillo aquello viviendo allí, y porque habiendo sufrido varios gobiernos de la PSOE, entiendo perfectamente como puede joderte la cabeza vivir bajo un ejecutivo aparentemente empeñado en destruir el estado.

No ayuda, y eso no es culpa de Harkaway, que yo me haya leído esto entre noches de hospital, operaciones y, en general, tres semanas de mierda a cuenta de la salud de mi pobre padre (ya está mejorcito, no os preocupéis).

Una pena, porque creo que tiene muchas ideas interesantes y porque da gusto leer a Harkaway en inglés, pero oye, tampoco os recomendaría en firme no leerla. Aunque creo que se puede afirmar objetivamente que el conjunto no funciona, puede que para vosotros la historia contenga suficientes partes interesantes como para que os compense leerla.

(18-11-2025, 10:33 AM)Marveler escribió: En un ejercicio de sadomasiquismo lector que pensaba que tenía superado, me he peleado con las poco más de 700 páginas de Gnomon.

Como te comprendo, estoy alternando la lectura de "Hijos de Dune" y el segundo tomo de las obras en prosa de Anatole France, y éste último requiere de mi paciencia y algo de ese masoquismo que comentas. Más suerte con próximas lecturas y que siga bien tu señor padre.

Ojo si vas a seguir a partir de ahora, porque es cuando la cosa se vuelve café para los muy cafeteros, y bastante más compleja y densa como un mar de dunas (o dunes).

El cuarto libro es una especie de capítulo bisagra entre los anteriores libros y los siguientes, y aunque tiene ideas muy interesantes sobre la ostentación del poder absoluto, es un libro tremendamente filosófico, con su protagonista lanzando largas peroratas disgresivas sobre el pasado, el presente y el futuro, y con un par de decisiones narrativas cuanto menos audaces, en el mejor de los casos, y descabelladas en el peor.
Además, no se puede evitar la sensación de bajón tras dar un salto de 10.000 años en el futuro, y abandonar a todos los personajes (menos dos) de la trilogía anterior.

Pero si sabiendo esto, te has quedado con ganas de más y tienes curiosidad por saber a donde lleva esa misteriosa "Senda Dorada", adelante.

En cuanto a 'Hijos de Dune', es un capítulo final estupendo antes del punto y a parte que supone su desenlace, un final de ciclo para la mayoría de personajes, y probablemente el último libro que se van a atrever a adaptar para el cine (obviando precuelas).

Tiene momentazos, como la transformación física de uno de sus personajes, que es body horror antes de que se inventase el género, y el desenlace de algunos personajes como Duncan Idaho o Alia (mi personaje favorito de toda la saga) alcanzan momentos de una intensidad y dramatismo de esos que hacen grandes a una historia.

De hecho Alia me parece

(22-11-2025, 05:28 PM)manuwar escribió: Ojo si vas a seguir a partir de ahora, porque es cuando la cosa se vuelve café para los muy cafeteros, y bastante más compleja y densa como un mar de dunas (o dunes).

Me he venido arriba, así que la próxima vez que toque ir a la frikitienda me pido los 3 tomos que quedan tal como así.

Luego si acabo fallando y muerdo el polvo, pues eso.... Ya comentaré los motivos de mis deshonrosa derrota.

    Respecto al tema de Alia...