Libros varios

[Raziel Monsalud]

Stephen Crane es el tipo sobre el que versa el último libro de Paul Auster no?

@Jou Pues sí, aunque para ser sinceros de Paul Auster no he leído hasta el momento nada. Que yo mencionase a Stephen Crane ha sido pura y duramente por casualidad, no porque supiese de la existencia de este libro/ homenaje.

Mirando en las noticias, leo que Auster lo escribió por miedo a que dicho escritor quedase en el olvido. Bueno, yo no olvidé "El rojo emblema del valor" y lo recuerdo bastante bien y eso que lo leí hace 33 años. Espero que los yanquis no se dediquen a descuidar a sus propios clásicos. 

[Raziel Monsalud]

No hace muchos años había visto en los medios de comunicación una polémica sobre Enid Blyton, comentando que si era una racista, una xenófoba, una sexista y todas las lindezas que se os ocurran que se aplican ahora a las autoras de antaño. La verdad es que la noticia en su momento me había dejado un poco sorprendido, ya que cuando era niño sólo leí un libro de "Los cinco" (los libros "de aventuras de chicos para chicos" de la época que yo conocía eran básicamente: "Alfred Hitchcock presenta: los 3 investigadores" (de esta colección tenía varios), "Los Hollister" (que siempre relacioné con lecturas para niñas (no sé si injustamente), porque siempre los veía en las estanterías de mis amigas) y los mentados cinco) y no supe ver nada de esto.
     Coincidiendo con la remesa de libros infantiles estaba incluido "Los cinco se escapan" y me dispuse a leerlo con ojos de adulto. La pandilla de los 5 está compuesta por Jorge (que realmente se llama Jorgina, pero es una niña que siempre ha querido ser un niño y se intenta comportar como tal), su perro Tim y por sus primos/ amigos Julian, Dick y Ana. Estos últimos van con frecuencia a la casa de Jorge llamada "Villa Kirrin" donde suelen vivir aventuras inicialmente habituales para unos niños que van de vacaciones campestres para después hacer labores de detectives. 
     En los "Los cinco se escapan" la madre de Jorge se pone repentinamente muy enferma y tanto ella como su padre tienen que pasar unos días en el hospital, mientras tanto los protagonistas se encuentran que tiene que quedar al cuidado de la nueva cocinera, la desagradable señora Stick que trae consigo a su mal encarada familia y problemas...

     Después de esta lectura me quedé rascando la cabeza porque la lectura de este libro de "Los cinco" me provocó las mismas sensaciones que cuando era niño: entretenido pero sin entusiasmarme como para comprar la colección entera como tenía alguno de mis colegas de la infancia. Sigo sin entender que problema hay para que con cierta periodicidad la gente se dedique a criticar a esta autora por escritos hasta cierto punto algo cándidos. O a lo mejor el cándido soy yo a pesar de que peino canas y no me entero de las maldades que encierran estas lecturas, que también puede ser. 

En cualquier caso, acabé mi remesa de libros infantiles. La próxima vez hablaré de alguna novela de Herman Melville o de Emilia Pardo Bazán, que hace tiempo que no reseño nada del siglo XIX  .

[Raziel Monsalud]

En "Chaqueta blanca o el mundo en un buque de guerra" se nos narran primero en primera persona y después en tercera persona (por razones que no supe entender) las experiencias del marinero apodado "Chaqueta blanca" (en honor en la prenda que suele vestir, que nunca se libra de ella y le dará más de un problema durante la historia) durante su estancia en la fragata estadounidense "Neversink".

     Leer "Chaqueta Blanca" me recordó a la experiencia de ser un niño pequeño y escuchar en una comida familiar hablar a mis tíos sobre sus vivencias en la mili: no hay claramente una narración sino una encadenación de anécdotas una tras otra. Esto mismo sucede con el relato del trasunto de Herman Melville (nuevamente trasladando elementos biográficos de su vida como marinero a una novela) ya que el argumento prácticamente no existe y es una excusa para comentar los aspectos más llamativos de la vida en un buque de guerra, haciendo especial hincapié en la dureza de la experiencia y en lo injustos que son los castigos corporales que se aplican como correctivo.
    Si bien en "Moby Dick" también se hacía una pormenorizada descripción de la vida a bordo de un ballenero, la historia se complementaba con la narración de la persecución de un animal con aura sobrenatural con tintes de tragedia griega y una estupenda galería de personajes carismáticos encabezados por el capitán Ahab. Nada de esto existe en "Chaqueta blanca", los personajes se desarrollan muy poco y están completamente al servicio de la anécdota puntual.

     La novela me resultó bastante pesada de leer por lo ya comentado. La historia que menos me ha gustado por el momento de las obras de Melville y en mi humilde opinión sólo recomendable a los fanáticos de la náutica decimonónica.
     Entre pitos y flautas ya hemos pasado el ecuador de la obra de Herman Melville. A ver como sigue. 

[Leto83]

"Moby Dick" tiene una fama de ser una novela muy árida y jodida de leer, por lo que nunca me he animado a hacerme con ella. @Raziel Monsalud qué opinión te merece?

[Raziel Monsalud]

"Moby Dick" tiene una fama de ser una novela muy árida y jodida de leer, por lo que nunca me he animado a hacerme con ella. @Raziel Monsalud qué opinión te merece?

Antes de crear este hilo sobre libros varios hice una reseña sobre mis impresiones tras leer "Moby Dick".

https://www.loshuerfanosperdidos.com/thread-2157.html

Mi opinión es que vale mucho la pena por dos razones:

-La principal razón es que tiene varios personajes carismáticos, destacando Queequeg y Ahab (y éste último sobre todo en los últimos capítulos, es fascinante esa dicotomía de persona que alterna momentos de lucidez y locura, siendo plenamente consciente de que va de cabeza al desastre arrastrando consigo a su barco y su tripulación y dejando viuda joven y huerfanito en tierra... y a pesar de todo tira para delante arrastrado por la fatalidad como un protagonista de tragedia griega).

-Aunque la narración es pausada, no noto que se haga aburrida o monótona.


@Leto83 El principal handicap de la literatura de Melville es que habla desde la propia experiencia como marinero y no se corta en explayarse (extensamente añado) en los pormenores de la vida a bordo, y esto puede ser un lastre para alguna gente. 

Pero dentro del balance que hago yo, salvo "Chaqueta blanca" por el momento yo recomiendo todo lo que ha escrito el literato nortemericano (sobre todo "Moby Dick").

[Leto83]

Desde hace unos meses he cogido la costumbre de leer varios libros a la vez, pero sin mezclar ficción, quiero decir, leo alguno(s) de no ficción conjuntamente con uno de ficción. El caso es que justo esta semana me he terminado dos de no ficción que me han encantado.

Así se domina el mundo (Pedro Baños)

   

Bastante de moda últimamente, y no me corto un pelo al decir que gracias a ello le he fichado y he pillado este libro suyo, el coronel Baños escribía este libro hace unos 5 años, y digo la fecha de publicación porque es tremendo cómo vaticinó, en cierta medida, lo que está ocurriendo en Europa a día de hoy. Baños relata en el libro cómo las naciones hacen gala de diversas estrategias y discursos para mantenerse en el poder, o llegar a alcanzarlo, con la hipocresía por bandera, y los motivos económicos como principal motor de actuación. Así, Baños desgrana dichas estrategias dedicándole un capítulo a cada una de ellas, basándose en una amplia bibliografía e historiografía, encabezando cada capítulo con una cita de algún personaje famoso, o libro en su defecto (Maquiavelo es recurrente). Libro bastante inmprescindible, me atrevería a afirmar, si queremos tener una idea todavía más clara sobre cómo funciona el mundo y por qué ocurren las cosas que ocurren. También es un libro bastante cabrón y honesto, por lo que puede que nos haga acelerar nuestra presión arterial. Aún con todo, fantástico. 

La conquista de México (Hugh Thomas)

   

El historiador e hispanista británico se adentró ya hace unos cuantos años con este volumen de más de 800 páginas para desgranar la conquista del imperio Mexica por parte de Cortés. Comparte estantería fantásticamente con su trilogía sobre El Imperio Español. Siempre interesante y ameno, el libro, a pesar de su holgura, se lee bien y rápido (aunque es denso de cojones), relatando los pormenores de la aventura de Cortés, desde su partida hacia el Continente desde las islas, hasta la ocnquista y destrucción de Tenochtitlán, pasando por las penurias del viaje atravesando selvas y montañas a través del continente americano, desglosando por el camino además las costumbres del imperio mejicano y los pueblos a los que tenía subyugados, y dejar además muy claro la pericia política de Cortés al conseguir la alianza de estos pueblos, sin los cuales le hubiera resultado del todo imposible la conquista. Interesantísimo y muy completo.

[Raziel Monsalud]

Muchas gracias por las recomendaciones @Leto83, llevo años mirando por el rabillo la labor de los hispanistas ingleses y siempre me digo que algún día tendrá que caer alguno de esos gruesos volúmenes históricos. A ver si la próxima vez que "arrase" una librería llevándome el zurrón lleno me animo y me pillo alguno para opinar yo también.

[Leto83]

@Raziel Monsalud es un pique tremendo. Yo me he hecho una lista en Word de los libros de historia que quiero comprar y leer XD. Voy marcando los que compro de un color y de otro los que leo. Tarea de toda una vida leer todo lo que me he apuntado, desde el descubrimiento de América hasta la Guerra Civil española. Ten cuidado que son darte cuenta te ves sin sitio en la estantería XDD

[Raziel Monsalud]

@Raziel Monsalud es un pique tremendo. Yo me he hecho una lista en Word de los libros de historia que quiero comprar y leer XD. Voy marcando los que compro de un color y de otro los que leo. Tarea de toda una vida leer todo lo que me he apuntado, desde el descubrimiento de América hasta la Guerra Civil española. Ten cuidado que son darte cuenta te ves sin sitio en la estantería XDD

A quien se lo va usted a contar...

[Raziel Monsalud]

"Un viaje de novios" es la segunda novela de Doña Emilia Pardo Bazán (afirmación que inicialmente puede llevar a engaño: Pardo Bazán podría ser una relativa principiante en la novela pero ya tenía bastante recorrido escribiendo artículos de crítica y opinión en muchos asuntos, fundamentalmente culturales) que nos narran las desventuras de Lucía una jovencita (casi una niña sobre todo de pensamiento) que al inicio de la narración está recién casada con Aurelio Miranda, un calavera que le pasa bastante en años y en mañas (incluida embaucar al padre de la criatura para quedarse con las pelas tras deslumbrarlo con sus títulos de rancio abolengo y sus contactos políticos). La pobre criatura se dará pronto cuenta de que el matrimonio va a ser un cúmulo de sinsabores que requerirán de su paciencia, sobre todo tras el momento en que es accidentalmente abandonada en el tren que la llevaba a Vichy para el viaje de novios y tiene que ser socorrida por un atento pero un pelín excéntrico compañero de viaje...

     Nuevamente (y como suele ser habitual en la escritora gallega cuando el protagonismo recae en un personaje femenino) vemos el doble rasero a la hora de tratar a una mujer (él puede ir de picos pardos, ella no puede tener ni la sombra de duda de su honestidad, él le pega porque es "suya", etc...). También se cumple otro tópico de nuestra narradora decimonónica:  como suele ser también habitual tenemos la curiosa figura paternal/ sacerdotal que se huele desde el principio la tostada de como se va a comportar el futuro cónyuge, pero....poco hace al respecto y después  aconseja paciencia y resignación.

     Como siempre, lectura amena, entretenida, perfectamente narrada e imprescindible para los amantes del siglo de plata de la literatura española. Pero si queréis leer una novela de Doña Emilia en la cual la protagonista no se quede con su remilgada resignación, os aconsejo que leáis "Insolación" en la cual la mujer comete un "desliz" y posteriormente se pone el mundo por montera (por su supuesto la crítica de la época le dio más palos que una estera, más por ñoñerías moralistas que por deméritos literarios).

[Raziel Monsalud]

Pierre Glendinning es el único hijo de una viuda noble y acaudalada con la que tiene una excelencia relación y que vive una existencia despreocupada y ociosa. Por otra parte está planteándose un muy ventajoso enlace con una preciosa chica de la zona llamada Lucy Tartan de la que está perdidamente enamorado. Ni una nube parece nublar el porvenir del protagonista de la novela "Pierre o las ambigüedades", pero las cosas cambiarán radicalmente a partir del momento en que recibe una misteriosa carta tras haber visitado el taller de las mujeres humildes de la región...

     En "Pierre o las ambigüedades" Herman Melville abandona las travesías en el mar y las experiencias en las islas del Pacífico para centrarse en una historia situada dentro de una familia adinerada en los Estados Unidos, en la cual (igual que sucedía en la sociedad puritana descrita en "La letra escarlata" de Hawthorne) no es oro todo lo que reluce. Si bien no resulta complicado sacar de conclusión de que al menos una parte de la novela está basada en la experiencia personal del propio autor (el cual pertenecía a una familia con raíces linajudas del Viejo Continente, pero con una desgraciada tendencia a no saberse auto-administrar, lo cual motivó que Melville tuviese que enrolarse de marinero) hay en ésta un exceso de romanticismo desbocado y en ocasiones de cursilería almibarada que no la hace para todos los públicos. Si a eso le sumamos que los protagonistas en honor a dicho romanticismo toman decisiones (¿ilógicas/ estúpidas?) que me resultaron en varias ocasiones francamente incomprensibles, pues ya os puedo decir que no me gustó demasiado. 

Sólo para románticos empedernidos que se dejan llevar por sentimientos ultra-elevados y que se olvidan de las cosas fundamentales de la vida.

Y así se acaba el segundo tomo de las obras completas de Herman Melville. Toca descansar unas semanas del clásico norteamericano y después atacaré el último volumen.    

[Raziel Monsalud]

Sigo dándole vueltas a cosas que hizo el director de cine Peter Weir, ya que dicho cineasta dirigió una película que tiene cierta relación con una lectura que he acabado de leer recientemente, quería sacarlo a colación:

     Una de las cosas que más me llamó la atención de ésta película es que el profesor Keating (interpretado  por el añorado Robin Williams) afirmaba rotundamente que la poesía era básicamente un instrumento para la conmover y para seducir. No pude evitar recordar esta valoración cuando acabé de leer "Flor nueva de Romances Viejos", selección de romances recogida y corregida por el erudito y gran experto en historia Ramón Menéndez Pidal.

     En una época anterior a internet, al teléfono y antes de que apareciera un señor llamado Gutenberg la poesía (aparte de la obvia comentada en dicha película) tenía una función añadida y era ayudar a que el pueblo en general pudiese transmitirse noticias de otros lugares gracias al ejercicio de la memorización. Así resulta como indica nuestro sabio español que en sus viajes por otras parte de España e incluso del mundo se encuentra con romances originales españoles que se han trastocado ligeramente en otros lugares como Francia, Inglaterra e incluso aquellos lugares donde asentaron los sefardíes expulsados de la península.
     Los romances recogidos en este libro tratan fundamentalmente de hechos de la Reconquista (donde por supuesto no podría faltar el Cid) así como otros hechos de batallas y (por supuesto) cuentos galantes. Aparte de que a uno le guste más o menos la poesía, resulta llamativo que no explotemos algo más estas historias (como hicieron otros con sus historias como el Nibelungo) y otra cosa que me llamó la atención es la presencia de heroínas y guerreras en estas narraciones (cuando parece que en el medievo sólo eran damiselas modositas): Por poner un ejemplo (entre varios que hay de mujeres guerreras):

LA DONCELLA GUERRERA
-Pregonadas son las guerras
de Francia con Aragón,
¡cómo las haré yo, triste,
viejo y cano, pecador!
¡No reventaras, condesa,
por medio del corazón,
que me diste siete hijas,
y entre ellas ningún varón!
     Allí habló la más chiquita,
en razones la mayor:
-No maldigáis a mi madre,
que a la guerra me iré yo;
me daréis las vuestras armas,
vuestro caballo trotón.
-Conoceránte en los pechos,
que asoman bajo el jubón.
-Yo los apretaré, padre,
al par de mi corazón.
-Tienes las manos muy blancas,
hija, no son de varón.
-Yo les quitaré los guantes
para que las queme el sol.
-Conocerénte en los ojos
que otros más lindos no son.
-Yo los revolveré, padre,
como si fuera un traidor.
     Al despedirse de todos,
se le olvida lo mejor:
-¿Cómo me he de llamar, padre?
-Don Martín, el de Aragón.
-Y para entrar en las cortes, 
padre, ¿cómo diré yo?
-Bésoos la mano, buen rey, 
las cortes las guarde Dios.
    Dos años anduvo en guerra
y nadie la conoció,
si no fué el hijo del rey
que en sus ojos se prendó.
-Herido vengo, mi madre,
de amores me muero yo;
los ojos de don Martín
son de mujer, de hombre no.
-Convídalo tú, mi hijo,
a las tiendas a feriar;
si don Martín es mujer,
las galas ha de mirar.
Don Martín como discreto,
a mirar las armas va:
-¡Qué rico puñal es éste,
para con moros pelear!
-Herido vengo mi madre,
amores me han de matar;
los ojos de don Martín
roban el alma al mirar.
-Llevároslo tú, hijo mío,
a la huerta a solazar;
si don Martín es mujer,
a los almendros irá.
Don Martín deja las flores;
una vara va a cortar:
-¡Oh, que varita de fresno
para el caballo arrear!
-Hijo, arrójale el regazo
tus anillos al jugar:
si don Martín es varón,
las rodillas juntará;
pero si las separase,
por mujer se mostrará.
Don Martín, muy avisado,
hubiéralas de juntar.
-Herido vengo, mi madre,
amores me han de matar;
los ojos de don Martín
nunca los puedo olvidar.
-Convídalo tú, mi hijo,
en los baños a nadar.
     Todos se están desnudando;
don Martín muy triste está:
-Cartas me fueron venidas,
cartas de grande pesar,
que se halla el conde de mi padre
enfermo para finar.
Licencia le pido al rey para irle a visitar.
-Don Martín, esa licencia
no te la quiero estorbar.
    Ensilla el caballo blando,
de un salto en él va a montar;
por unas vegas arriba
corre como una gavilán:
-¡Adiós, adiós, el buen rey,
y  tu palacio real;
que dos años años te sirvió
una doncella leal!
    Óyela el hijo del rey,
tras ella va a cabalgar.
-Corre, corre, hijo del rey,
que no me habrás de alcanzar
hasta en casa de mi padre,
si quieres irme a buscar.
Campanitas de mi iglesia,
ya os oigo repicar;
puentecito, puentecito
del río de mi lugar,
una vez te pasé virgen,
virgen te vuelvo a pasar.
Abra las puertas mi padre,
ábralas de par en par.
Madre, sáqueme la rueca,
que traigo ganas de hilar,
que las armas y el caballo
bien los supe manejar.
    Tras ella el hijo del rey
a la puerta fué a llamar.


Así uno aprende que nuestras mozas medievales de los romances nada tenían que envidiar a otras guerreras más actuales.

[Raziel Monsalud]

     Bajo este título tan absolutamente pomposo y relamido, hay un buen saco de poemas del que se ha convertido en mi poeta de cabecera (no es Gustavo Adolfo Becker, no es San Juan de la Cruz, no es Rosalía de Castro pero a mí me gusta) que no son ni pomposos ni relamidos. Escritos con mala hostia, cinismo, descreimiento, mucho sexo, tabaco y alcohol, cierta ternura por lo cotidiano y un gran amor por los clásicos (tanto literarios como musicales) me toca más la fibra sensible que cualquier literato lírico que haya leído hasta el momento. Sólo por si consigo enganchar a alguien con su estilo, ahí van un par de mis poemas favoritos del señor Bukowski (y prometo no dar más la turra con la poesía en una larga temporada):

ELEGÍA

con los coches viejos, sobre todo si los compras de segunda
mano y los conduces muchos años,
la historia de amor es inevitable:
aprendes incluso a
aceptar sus pequeñas
excentricidades:
la bomba de agua que gotea
las bujías defectuosas
la palanca de marchas oxidada
el carburador renuente
el motor grasiento
el reloj muerto
el velocímetro congelado y 
otros varios
defectos.
aprendes también todos los trucos que 
mantienen vivo el amor:
cómo encajar de un golpe la guantera para que
se quede cerrada,
cómo sacudirle al faro con la palma abierta
para que dé
luz,
cuántas veces hay que pisar el acelerador
y cuánto tiempo esperar antes 
de darle al contacto,
y pasas por alto las quemaduras de la 
tapicería
y todos los muelles 
que asoman por la tela.
tu coche ha frecuentado los
depósitos municipales,
lo han multado por diversas 
irregularidades:
limpiaparabrisas rotos,
falta de intermitentes, de la luz
de frenos, excesiva
emisión de gases y demás
pero a pesar de todo
sabías que estabas en buenas manos,
nunca provocó un accidente, el
viejo coche te llevaba de un sitio
a otro,
fielmente
- el milagro del pobre.
así que cuando sufrió la avería definitiva,
cuando las válvulas renunciaron,
cuando los cansados pistones
reventaron, o el
cigüeñal falló y 
se lo vendiste al
chatarrero
- entonces tuviste que ver cómo lo
remolcaban
ahí colgado
de la parte trasera de la grúa
con las ruedas en el aire
como si no tuviese 
alma,
los neumáticos traseros desgastados
la ventanilla de atrás rota y
la matrícula retorcida
fueron las últimas cosas que 
viste, y te 
dolió
como si una mujer a la que amabas
mucho
y con quien viviste
largos años
hubiese muerto 
y ahora
ya nunca
volverás a encontrar
su música
su magia
su increíble
fidelidad.

LA GRAN FARRA

sentado en un porche del primer piso a la 1.30 de la madrugada
mientras
contemplo la ciudad.
podría ser peor.

no hace falta que alcancemos grandes logros, sólo
nos hace falta llevar a cabo cosillas que nos hacen sentir 
mejor o 
no tan mal.

como es natural, a veces el destino no
nos lo 
permite.

entonces debemos burlar al destino.

tenemos que ser pacientes con los dioses.
les gusta divertirse,
les gusta jugar con nosotros.
les gusta ponernos a prueba.
les gusta decirnos que somos débiles
y estúpidos, que estamos
acabados.

los dioses necesitan diversión.
somos sus juguetes.
mientras estoy sentado en el porche un pájaro empieza a 
darme la serenata desde un árbol cercano en
la oscuridad.

es un ruiseñor.
me encantan los ruiseñores.

lanzo algo parecido a trinos.
él aguarda.
luego los repite.

es tan bueno que me echo a reir.

con qué poco nos contentamos,
todos nosotros, las cosas vivas.

ahora empieza a caer una fina 
llovizna.
me caen gotitas frescas sobre la 
piel caliente.

estoy medio dormido.
estoy sentado en una silla plegable con los
pies en la barandilla
mientras el ruiseñor empieza
a repetir cada gorjeo
que ha oído
hoy.

eso es lo que hacemos los viejos 
para divertirnos
los sábados
por la noche:
nos reímos de los dioses,
ajustamos viejas cuentas pendientes con
ellos,
rejuvenecemos
mientras las luces de la ciudad
parpadean a nuestros pies,
mientras el árbol oscuro
que da cobijo al ruiseñor
vela por nosotros,
y mientras el mundo,
desde aquí,
tiene mejor aspecto 
que nunca.

[Peckinpah]

Bukowski, otro gran bebedor esencial en mi formación como ser humano.

[Raziel Monsalud]

Bukowski, otro gran bebedor esencial en mi formación como ser humano.

@Peckinpah He de admitir que me has picado la curiosidad. ¿De quién hablas? ¿Poe? ¿Baudelaire? ¿Hemingway? ¿Otro?  Sobra decir que si es muy personal queda para tu ámbito privado, pero es que has despertado mi lado cotilla.

[Peckinpah]

Bukowski, otro gran bebedor esencial en mi formación como ser humano.

@Peckinpah He de admitir que me has picado la curiosidad. ¿De quién hablas? ¿Poe? ¿Baudelaire? ¿Hemingway? ¿Otro?  Sobra decir que si es muy personal queda para tu ámbito privado, pero es que has despertado mi lado cotilla.

De Peckinpah. 

[Raziel Monsalud]

Caía "de cojón", pero he de decir en mi defensa que estaba centrado en libros y por eso no caí en la obvia referencia   . Otro día estaré más fino (espero). 

[Peckinpah]

Pero Poe y Bodelaire también podrían haber sido, conste.

Hemingway ya no tanto.

[Raziel Monsalud]

Pero Poe y Bodelaire también podrían haber sido, conste.

Hemingway ya no tanto.

¿Y porqué Hemingway no?

[Peckinpah]

No sé, no me acaba. Reconozco que es bueno, pero siempre me ha parecido menos «auténtico» que los otros dos. También es cierto que no soy muy fan de la narrativa anglosajona de los cuarenta, cincuenta y sesenta. Soy más de nicho y género.